Sensível

Pobres de nós, os sensíveis;

Aqueles que sofrem e sofrem

Por tantas e tantas miudezas enormes

Vazias cheias de conteúdos

Quase sempre nefastos.

Sou um sensível convicto!

Sinto cada palavra

Dita com amor, carinho

Daquele jeito leve, melódico

Um vocativo especial quando usado

Provoca alegria, entusiasmo

O tom lento, voz baixa

Como se houvesse medo de agredir

Importando-se com a minha sensibilidade

Tão exacerbada, meu Deus.

Sinto cada gesto

Um tocar o braço enquanto conversa

Ou sem nada dizer, apenas o toque.

E quando os dedos se perdem em meus cabelos...

Ah... sinto-me querido

Querendo que eu esteja ali.

Passa por mim, um beijo roubado

Entre um afazer e outro.

Na cozinha, preparando o jantar

Preocupado em me agradar,

Preocupa-se se aprovarei o que fez

Vejo a satisfação ao perceber

Que eu adorei.

Sinto cada olhar

Enquanto falo, distrai-se

Sei que estava a me contemplar.

No amanhecer, no silêncio,

Velando um sono profundo e recompensador;

Olhando e pensando, refletindo e agradecendo.

Sinto mesmo que dormindo

Uma paz que embala o dormir

Tal qual uma televisão ligada em voz baixa, muito baixa

Sinto tudo

Sinto demais

Como se meu corpo fosse revestido de seda.

Tenho hipersensibilidade à indiferença;

Intolerância à desdém;

Incapacidade diante do gelo

Que, por vezes, compõe as palavras.

Ou da ausência delas, diga-se de passagem.

Nós, os sensíveis, sentimos além.

Vamos do céu ao inferno;

Entre uma palavra e outra

Vivemos em extremos,

Sabemos como fere

Lidamos sempre com alguma espécie de dor

Não brincamos com ela

A sensibilidade, cujo cerne são os sentimentos,

É muito preciosa.

Cuido da sua;

Cuide da minha.